1

Поэт — издалека заводит речь.Поэта — далеко заводит речь.

Планетами, приметами, окольныхПритч рытвинами... Между да и нетОн даже размахнувшись с колокольни,Крюк выморочит... Ибо путь комет —

Поэтов путь. Развеянные звеньяПричинности! — вот связь его! Кверх лбом —Отчаятесь! Поэтовы затменьяНе предугаданы календарем.

Он тот, кто смешивает карты,Обманывает вес и счет,Он тот, ктоспрашиваетс парты,Кто Канта на́голову бьет,

Кто в каменном гробу БастилийКак дерево в своей красе.Тот, чьи следы — всегда простыли,Тот поезд, на который всеОпаздывают...— ибо путь комет

Поэтов путь: жжя, а не согревая,Рвя, а не взращивая — взрыв и взлом —Твоя стезя, гривастая кривая,Не предугадана календарем!

Есть в мире лишние, добавочные,Не вписанные в окоём.(Не числящимся в ваших справочниках,Им свалочная яма — дом.)

Есть в мире полые, затолканные,Немотствующие — навоз,Гвоздь — вашему подолу шелковому!Грязь брезгует из-под колес!

Есть в мире мнимые, невидимые:(Знак: лепрозариумов крап!)Есть в мире Иовы, что ИовуЗавидовали бы — когда б:

Поэты мы — и в рифму с париями,Но, выступив из берегов,Мы бога у богинь оспариваемИ девственницу у богов!

Что же мне делать, слепцу и пасынку,В мире, где каждый и отч и зряч,Где по анафемам, как по насыпям —Страсти! где насморкомНазван — плач!

Что же мне делать, ребром и промысломПевчей! — как провод! загар! Сибирь!По наважденьям своим — как по́ мосту!С их невесомостьюВ мире гирь.

Что же мне делать, певцу и первенцу,В мире, где наичернейший — сер!Где вдохновенье хранят, как в термосе!С этой безмерностьюВ мире мер?!