Под вечер, осенью ненастной,В далеких дева шла местахИ тайный плод любви несчастнойДержала в трепетных руках.Все было тихо — лес и горы,Все спало в сумраке ночном;Она внимательные взорыВодила с ужасом кругом.
И на невинное творенье,Вздохнув, остановила их...«Ты спишь, дитя, мое мученье,Не знаешь горестей моих,Откроешь очи и, тоскуя,Ты к груди не прильнешь моей.Не встретишь завтра поцелуяНесчастной матери твоей.
Ее манить напрасно будешь!..Мне вечный стыд вина моя, —Меня навеки ты забудешь;Но не забуду я тебя!Дадут покров тебе чужиеИ скажут: «Ты для нас чужой!»Ты спросишь: «Где мои родные?»И не найдешь семьи родной.
Несчастный! будешь грустной думойТомиться меж других детей!И до конца с душой угрюмойВзирать на ласки матерей;Повсюду странник одинокий,Всегда судьбу свою кляня,Услышишь ты упрек жестокий...Прости, прости тогда меня...
Ты спишь — позволь себя, несчастный,К груди прижать в последний раз.Проступок мой, твой рок ужасныйК страданью осуждает нас.Пока лета не отогналиНевинной радости твоей,Спи, милый! горькие печалиНе тронут детства тихих дней!»
Но вдруг за рощей осветилаВблизи ей хижину луна...Бледна, трепещуща, уныла,К дверям приближилась она:Склонилась, тихо положилаМладенца на порог чужой,Со страхом очи отвратилаИ скрылась в темноте ночной.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|