Цветок к груди приколот.Кто приколол — не помню.Ненасытим мой голодНа грусть, на страсть, на смерть.
Виолончелью, скрипомДверей, и звоном рюмок,И лязгом шпор, и крикомВечерних поездов,
Выстрелом на охотеИ бубенцами троек —Зовете вы, зовете,Нелюбленные мной!
Но есть еще услада:Я жду того, кто первыйПоймет меня, как надо —И выстрелит в упор.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|