Наконец-то добрались до моего дома.
Мой дом, расположенный на оживленной пешеходной улице, — это не совсем обычное место.
Обычный человек его вряд ли найдет.
Потому что снаружи он выглядит как гостиница.
Гостиница «Голубая Луна».
Сейчас модные заведения называют себя гранд-отелями или просто отелями.
Более изысканные — усадьбами или постоялыми дворами.
Заведения попроще — гостиницами.
А те, что называют себя гостиницами, либо безнадежно устарели, либо находятся в ужасном состоянии.
«Голубая Луна» как раз из таких — и устаревшая, и обшарпанная.
Узкий коридор ведет к стойке регистрации.
В гостинице нет даже лифта, только узкая лестница.
Темная лестница, пропитанная странными запахами.
В здании четыре этажа, на каждом этаже два коридора.
Левый ведет к номерам.
Правый — к жилым помещениям.
Так что мой дом — это не совсем гостиница.
Просто мы с этой странной гостиницей делим одну лестницу.
Недостаток в том, что на лестнице постоянно толкутся разные личности.
Преимущество — низкая арендная плата.
Да, я снимаю здесь квартиру.
Споры о том, что лучше — снимать или покупать жилье, не менее жаркие, чем споры о курице и яйце.
Те, кто не может позволить себе купить квартиру, приводят кучу аргументов в пользу аренды: свобода, отсутствие ипотеки, возможность путешествовать…
Я чуть было не поверила.
Конечно, я снимаю квартиру не потому, что не могу купить.
А потому, что мне нравится свобода, отсутствие ипотеки, возможность путешествовать…
Ха-ха-ха…
Ладно, хватит врать…
Но, нужно признать, квартира у меня неплохая.
Она часто снится мне в кошмарах.
У этого жилого комплекса даже названия нет.
На каждом этаже есть большая деревянная дверь, отделяющая жилую часть от гостиничной.
Высокая, массивная дверь.
Единственный недостаток — ее сложно запереть.
Я трачу кучу времени на то, чтобы закрыть эту дверь.
Из-за того, что ее сложно запереть, постояльцы гостиницы часто выбивают ее ногой.
Эти бесконечные попытки запереть дверь, а потом ее выбивание — еще один мой постоянный кошмар.
За дверью — длинный коридор, где живут несколько семей.
Моя квартира — первая от входа.
Это старая однокомнатная квартира.
В комнате есть ряд окон, выходящих на улицу.
Благодаря им в комнате очень светло.
Из окна видны далекие зеленые горы.
Я люблю стоять у окна и смотреть вдаль.
Или сидеть на диване с книгой и чем-нибудь вкусненьким — это просто блаженство.
В отличие от светлой комнаты, в гостиной темно.
В гостиной нет окон, только входная дверь.
Из-за своей тревожности, приходя домой, я сразу запираю дверь.
Поэтому в гостиной обычно царит полумрак.
И в этой темной гостиной стоит письменный стол.
Да, я обычно делаю уроки за этим столом в полумраке.
Да, я живу в гостиной.
А в светлой комнате живет мой младший брат.
Мой брат младше меня на три-четыре года.
Я говорю «три-четыре», потому что мой отец не помнит точную дату моего рождения.
Когда мне делали паспорт, он просто назвал какую-то дату.
И эта дата стала моим днем рождения.
О боже!
Ну и ладно.
Хорошо уже то, что меня, как девочку, не утопили в ведре, не отдали чужим людям и не назвали Чжао Ди (Ждущая брата), Ван Ди (Ожидающая брата) или Пань Ди (Надеющаяся на брата)!
Более того, отец всегда хорошо ко мне относился.
И я ему очень благодарна!
Я ни капли не злюсь и не завидую тому, что мой брат живет в светлой, просторной комнате с хорошим фэншуем.
Любовь к младшим — это традиционная китайская добродетель.
А вот уважает ли брат старших — это вопрос спорный.
По крайней мере, он безропотно заботится обо мне.
А заботится он обо мне в основном потому, что я лентяйка.
Ладно, признаюсь, я просто не умею.
Я не умею готовить.
И не собираюсь этому учиться.
Умения — это, конечно, хорошо.
Но, обладая каким-либо умением, ты вынужден брать на себя больше ответственности.
Поэтому я против того, чтобы бездумно учиться чему-то новому.
Мой брат, видимо, не понимает этой простой истины.
Промучившись какое-то время с лапшой быстрого приготовления и готовыми обедами, он научился готовить.
И забота обо мне легла на его плечи.
Я говорю, что он делает это безропотно, потому что я великодушна.
Когда он готовит и зовет меня есть, он делает это так, словно зовет… домашнее животное.
— Эй, иди жрать! — кричит он.
Я знаю, что благородный человек не ест подачки.
Но нужно уметь расслабляться.
Поэтому я обычно бросаю на него грозный взгляд и иду к столу.
Обеденный стол ставят в светлой комнате брата только во время еды.
Мой брат — довольно скупой человек.
На ужин у нас обычно два блюда и суп — это еще терпимо.
А вот обед — это всегда что-то простенькое.
Иногда лапша, иногда паровые булочки баоцзы, иногда просто соленые овощи и маньтоу!
Маньтоу!
Маньтоу!
…
Я часто смотрю на брата с укором, не зная, как выразить свое возмущение.
— Мы что, совсем обнищали? — устало спрашиваю я.
— Нет, — спокойно отвечает брат.
— Оуян Ли! — взрываюсь я. — Ты хочешь заморить меня голодом и завладеть всем нашим имуществом?
Оуян Ли холодно смотрит на меня: — А у нас есть имущество?
Я чуть не подавилась.
— Лили, — ласково говорю я, — мы оба учимся, это очень тяжело для мозга. Нам нужно хорошо питаться, понимаешь?
— Тогда я буду готовить что-нибудь повкуснее перед экзаменами, — спокойно отвечает Оуян Ли.
И мне остается только ждать экзаменов.
Зато к другим своим питомцам брат относится хорошо.
У нас есть еще один питомец.
Снежок.
Белый кот с черным пятном на голове.
Мы со Снежком живем в гостиной.
Да, это еще раз подчеркивает мое положение в семье.
Снежок спит на маленьком диванчике рядом с моим столом.
Когда я делаю уроки, он сидит под лампой и наблюдает за мной.
Брат обожает Снежка.
Каждый день кормит его рыбой с рисом.
Вкусно и сытно.
Похоже, мое положение в семье хуже, чем у кота.
Ладно, я не буду завидовать коту и обижаться на брата.
В целом, у нас с братом хорошие отношения.
Если не считать того, что мы иногда деремся.
Это нормально.
Кто не ссорится с близкими?
— Оуян Ли! Где мои наушники? Ты взял?
— А ты видела, как я их брал?
— Не ты, так кто? Снежок, что ли?
— А почему бы и нет?
— Сваливать вину на кота — это подло!
— Мне не стыдно!
— Отдай, а то получишь!
— Словно ты можешь меня побить!
— Оуян Ли! Ты меня достал!
— Оуян Цзюнь! Не зазнавайся! Через десять лет я тебе все припомню!
…
Эти его «десять лет» мне уже надоели.
Я била его с самого детства.
И каждый раз он бежал жаловаться отцу.
— Ха-ха-ха, — говорил отец. — Не волнуйся, через десять лет она не посмеет тебя трогать.
И с тех пор он постоянно угрожает мне этими «десятью годами».
Десять лет проходят, а он все твердит одно и то же.
Сколько можно ждать этих десяти лет?
Мой брат такой упрямый, он даже не меняет срок своих угроз.
Мог бы хотя бы обратный отсчет завести, чтобы было какое-то ощущение приближающейся расплаты.
Видно, что он тоже лентяй.
Поэтому мне приходится постоянно ставить его на место.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|