Началось с дрожащих пальцев. Кейта уставился на пустую страницу, словно на зеркало — отражавшее всё, что он потерял. Смех Эми. Её рисунки. Тепло её руки в его руке. Всё ушло.
Он потянулся за пером. Если мир хочет этого... пусть они подавятся этим.
---
Первый кадр был простым. Улыбающаяся девушка, не подозревающая, что её мир рухнет.
Затем мальчик — её парень — наивный, невинный.
Затем тень на заднем плане. Рука. Ухмылка. Ложь.
Кейта ненавидел каждый штрих. Каждую линию, превращавшую доверие в похоть. Каждый кадр, нарушавший те самые идеалы, которыми он когда-то дорожил. Но он продолжал. Час перетекал в два. Два — в день. День — в неделю.
---
Это стало лихорадкой. Он рисовал одержимо, как будто им овладели. Его рука не переставала двигаться, разве что чтобы заточить карандаш или вытереть пот. Он перестал есть. Пил только воду из-под крана. Он не обращал внимания на мух возле мусора. Он не спал.
---
Сцены выливались из него. Украденный взгляд. Предательство. Поцелуй, которого никогда не должно было быть. Медленное погружение во что-то, что нельзя было отменить.
Он слышал, как его персонажи шепчут в его сознании. Не весёлые голоса прошлого — а болезненные, насмешливые.
— Ты хорош в этом, Кейта.
— Вот для чего ты был рождён рисовать.
— Мерзость тебе к лицу.
Он стиснул зубы и продолжал.
---
По иронии судьбы, это была лучшая работа в его жизни. Его компоновка кадров была безупречной. Темп — идеальным. Выражение — пронзительным. Была техническая гениальность в том, как он заставлял читателя чувствовать отвращение, шок, стыд, возбуждение и боль — всё за один переворот страницы. Он знал это. Он видел это. И он ненавидел это.
---
Последняя страница появилась после шестнадцати бессонных ночей. Крупный план лица девушки — преданной, плачущей, сломленной. Но нарисованной с такой пронзительной красотой, что у него перехватило дыхание. Он долго смотрел на неё. Это было лицо его жены. Нет — не её. Его вина просто нарисовала её жертвой. Может быть, теперь рисовали его самого.
---
Он распечатал рукопись, аккуратно переплёл её, завернул в коричневую бумагу. На лицевой стороне он нацарапал чёрным маркером: «На рассмотрение для сериализации – Кейта Сумераги».
Он сидел с ней на коленях целый час. Тишина в комнате кричала на него.
---
В 4 утра он дошёл до почтового ящика в двух кварталах и опустил рукопись. Звук её падения на дно отозвался, как последний гвоздь в крышку гроба. Тук.
---
Вернувшись домой, он рухнул на кровать и уставился в потолок. Затем он рассмеялся.
Смех был сухим, горьким.
— Посмотри на меня теперь, Эми. Папа наконец сделал это.
Его смех перешёл в слёзы. Он плакал до самого рассвета.
---
Три дня спустя зазвонил его телефон. Это был Танака. Кейта помедлил, затем ответил.
— Ты прочитал?
Пауза. Затем:
— Это... исключительно.
Кейта моргнул.
— Это жестоко, это мерзко, и я ненавижу себя за то, что говорю это — но это самый эмоционально точный, технически гениальный черновик, который я когда-либо читал у тебя.
Тишина затянулась. Танака снова заговорил, осторожно.
— Совет заинтересован. Думаю, мы сможем сериализовать это в следующем сезоне. Тебя укажут в титрах. Хорошо заплатят.
В груди Кейты вспыхнул проблеск надежды. Он сел прямее.
— Но, — продолжил Танака, — произошло небольшое изменение.
Кейта нахмурился.
— Что ты имеешь в виду?
— Ну, они... решили взять более молодого художника. Того, у кого больше «рыночной привлекательности». Но твою историю они оставляют. Он перерисует её. Ты получишь соавторство за концепцию.
Соавторство. Не художник. Не автор. Просто... человек с идеей.
Пальцы Кейты сжали телефон.
— Это шутка? — тихо спросил он.
Танака вздохнул.
— Кейта, это лучшее, что мы можем сделать. Будь благодарен. Ты получишь приличную выплату. Подумай о своей семье.
Кейта усмехнулся. Усмешка была пустой.
— Моя семья бросила меня, Танака.
Снова тишина.
— Верно, — пробормотал Танака. — Ну... сделка в силе. Поздравляю.
Он повесил трубку.
---
Кейта долго смотрел в стену. Затем на рисунок Эми в образе девочки-волшебницы.
---
В ту ночь он сел и написал письмо. Эми. Себе. Тому, кто мог бы его найти.
---
Он поднялся на крышу своего жилого дома незадолго до рассвета. Город ещё спал. Небо окрасилось в пурпур. Он посмотрел вниз. Улицы были далеко внизу. Словно другой мир.
Он глубоко вздохнул.
---
Ни слёз. Только лёгкая улыбка. Словно старый друг пришёл проводить его домой.
— Прости, — прошептал он.
Затем он шагнул вперёд.
---
Ветер пронёсся мимо него. Мир расплылся. И всё стало белым.
---
Продолжение следует
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|