Костюм сидел не совсем правильно. Алекс стоял перед зеркалом, застёгивая последнюю пуговицу на старом чёрном пиджаке отца. Он плотно обтягивал грудь, и на нём были видны годы носки и следы похудевшей фигуры, но это было всё, что у него было. Единственная подходящая вещь, чтобы похоронить человека, который носил её на собеседования, в церковь и на семейные мероприятия с той знакомой тихой гордостью. Его руки слегка дрожали, когда он поправлял галстук. Это казалось нереальным. Ещё не прошло и 72 часов с тех пор, как они говорили о том, что наконец-то им повезёт. О том, как всё налаживается. О том, как его работа снова заставит отца улыбнуться. Теперь он одевался на похороны.
В доме было тихо. Даже Эмма, которая всегда что-то напевала, чихала или двигалась, тихо сидела в своей комнате. Сара пришла рано, занималась звонками, приготовлениями, соболезнованиями. Она уже была снаружи с машиной. Алекс в последний раз посмотрел в зеркало, затем прошептал: — Ты заслужил лучшего.
...
На кладбище было тихо. Облака были серыми. Дождя не было, но в воздухе висела тяжесть, словно он прошёл, влажная и давящая. Собралась небольшая толпа. Не много людей. Всего несколько соседей. Старый друг из церкви. Один из бывших коллег Джона Стоуна, у которого хватило порядочности прийти. Пастор стоял у изголовья могилы, с книгой в руке, торжественный, но знакомый, похоронивший за эти годы половину района. Алекс стоял рядом с гробом, Эмма справа от него. Тяжесть горя легла ему на плечи, как второй пиджак. Когда пастор спросил, не хочет ли кто-нибудь что-то сказать, сначала ответила тишина. Люди неловко переминались, ожидая, что кто-то заговорит. Затем Алекс шагнул вперёд. Он прочистил горло, но слова застряли. Он посмотрел вниз на гроб, простой, дубовый, слишком лёгкий для человека, который нёс так много. Он резко вдохнул.
— Мой отец... не был громким человеком. Он не кричал, когда злился, не хвастался, когда гордился. Он... терпел.
Долгая пауза. — Он нёс боль, о которой никогда не говорил. Я видел это. Каждый раз, когда он сидел на краю кровати, потирая виски. Каждый раз, когда нам приходилось меньше есть, чтобы я мог оплатить учёбу. Каждый раз, когда Эмма спрашивала о маме, и он менял тему.
Голос Алекса начал дрожать, но он продолжил. — Я так и не успел сказать ему то, что хотел. Что я видел его. Что я знал, что он старается. Что каждую жертву... я замечал.
Эмма всхлипнула рядом с ним. — Он не был идеальным. Но он был рядом. Каждый день. И я никогда этого не забуду.
Он отступил назад. Больше никто не говорил. Пастор пробормотал несколько последних молитв, и с торжественными движениями гроб опустили. Прах к праху. Земля к земле. Глухой стук земли о дерево был одним из самых тяжёлых звуков, которые Алекс когда-либо слышал. После последних прощаний небольшая толпа разошлась. Некоторые остались и подошли к скорбящим с краткими словами утешения и вежливым тоном. Другие просто кивнули, тем кивком, который означал «Я не знаю, что ещё сказать».
Сара мягко потянула Эмму к машине. — Я отвезу её домой, — прошептала она Алексу. — Ей нужен отдых.
Алекс бездумно кивнул. — Да, конечно. Спасибо.
Они ушли, а он остался. Именно тогда он заметил его. Мужчину в чёрном костюме. Высокий, широкоплечий, пожилой. Он стоял, сложив руки за спиной; его глаза были устремлены на могилу, словно он запоминал её. Алекс нахмурился. Он не видел его во время службы.
— Могу я вам помочь? — спросил Алекс тихим голосом.
Мужчина не посмотрел на него. — Нет. Я пришёл выразить своё почтение.
Алекс оглядел его. — Вы знали его?
Мужчина медленно кивнул. — Ваш отец был хорошим человеком.
Алекс уставился на него. В его голосе было что-то настолько знакомое, что он никак не мог вспомнить. Он попытался разглядеть лицо мужчины, но оно было нечитаемым. Спокойное, собранное.
— Вы были друзьями? — спросил Алекс, теперь более любопытный.
Прошла долгая пауза, прежде чем мужчина снова заговорил. Голосом, который нёс жуткое спокойствие. — Хорошие люди не всегда носят медали или привлекают внимание. Иногда... они несут боль молча, растят детей с пустыми карманами и всё равно учат их достоинству. Таким был ваш отец.
Алекс моргнул, застигнутый врасплох глубиной слов. Мужчина теперь посмотрел на него. Его глаза были острыми. Глубокие карие. Мудрые. — Запомните это: Некоторые мужчины воюют на чужой земле. Другие воюют на кухне, за обеденным столом и во сне. Никогда не недооценивайте тех, кто остался.
Алекс открыл рот, но мужчина уже поворачивался. — Подождите...
Но он ушёл. Алекс стоял там, застывший, пытаясь вспомнить, где он видел этого человека раньше. Голос. Поза. Присутствие. Это пробудило что-то погребённое в его памяти, словно шёпот из прошлых лет. Но прежде чем он смог вспомнить, мужчина исчез за воротами кладбища. И Алекс снова остался один, с тишиной, с горем и с тайной, которая только начала дышать. Слова эхом отдавались в его сознании, ни одно не укладывалось в своей точности. «Некоторые мужчины воюют во сне...» Почему это казалось больше, чем просто похвальная речь? Как послание. Предупреждение. Загадка, оставленная намеренно.
Он ненадолго опустился на колени рядом с могилой, проводя пальцами по земле. У его отца были секреты, всегда были, но Алекс убедил себя, что это те, которые хоронят, чтобы выжить, а не те, из-за которых могут убить. Холодный ветер шевелил деревья. Кладбище простиралось вокруг него, снова тихое, живые ушли, а мёртвые молчали. Он встал и отряхнул руки. Затем он услышал это, шаги. Медленные, обдуманные. На мгновение он подумал, что мужчина вернулся. Но голос, который последовал, был моложе. Знакомый.
— Когда я впервые услышал об этом, — сказал он, мягко и с чем-то вроде вины, — я не мог поверить. Только сейчас, стоя здесь.
Эллиот вышел на виду, руки в карманах, глаза на могиле. — Мне... очень жаль, приятель.
Выражение лица Алекса не смягчилось. Не сразу. — Тебе не нужно жалеть меня, — тихо сказал он. — Больше беспокойся о себе.
Эллиот сухо усмехнулся, не злобно. — Всё такой же острый.
Между ними установилась тишина, тяжёлая и незавершённая. Они не виделись по-настоящему месяцами. С тех пор как мальчик, который когда-то мечтал об алгоритмах, начал отдаляться, сначала от Алекса, затем от Сары, и наконец погрузился во что-то более тёмное. Эллиот, который когда-то строил целые миры на клавиатуре, теперь жил в тенях цифровой тьмы. Ходили слухи: киберкражи, неотслеживаемые денежные следы, контракты с лицами, которых никто никогда не видел. Чем бы Эллиот ни занимался сейчас... об этом не говорили при свете дня.
— Тот парень, который появился после того, как все ушли, — сказал Эллиот, нарушая тишину. — Он не выглядел как скорбящий друг. Он выглядел так, будто что-то проверял.
Алекс медленно кивнул. — Он знал моего отца. Или сказал, что знал.
Эллиот наклонил голову. — Да? Ты ему веришь?
Пауза. — Ладно, если ты так говоришь, но ты думаешь, в этом есть что-то ещё? — тихо спросил он. — Я не знаю, приятель... Твой отец, он не был из тех, кто просто так падает.
— Я имею в виду, — добавил Алекс с определённо неискренним пожатием плеч, — он устал. Пожилой. Может, это всё.
Эллиот резко посмотрел на него. — Ты думаешь, это просто так случилось?
Алекс повернулся. — Да. Всё равно... теперь всё кончено.
Он начал уходить, намеренно оставляя вопрос незавершённым.
...
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|