Был октябрь. Воздух был прохладным. Листья хрустели под ногами. Баннеры Культурного фестиваля едва успели снять. И всё же... Вот оно. Большим, розовым, агрессивно блестящим шрифтом: «Событие «Валентинский блиц»: Кто Чьё Сердце Растопит?!»
Я уставился на плакат у классной комнаты. А потом уставился на девушку, прикрепляющую его степлером. Ая. В кошачьих ушках. Кошачьих ушках.
— Ты делаешь это специально, да?
— Конечно, — сладко сказала она. — Комитет по управлению любовной аркой решил, что динамика сюжета проседает.
— Не должно быть никакого комитета по управлению.
Она наклонилась. — Ну что, шоколад или унижение, Харума?
— Я не хочу ни того, ни другого. Я хочу мира. Я хочу жареной рыбы и полноценного ночного сна.
— Неправильный ответ.
Она прикрепила листовку прямо к моей душе.
К обеду школа превратилась в зону боевых действий. Шоколад ручной работы обменивали как взятки. Девушки формировали союзы. Парни прятались в туалетных кабинках. Кто-то продавал «защищённые от отказа» духи (это был просто Febreze). И каким-то образом все девушки в моей жизни вели себя так, будто это было совершенно нормально.
Экспонат А: Кокоро. Она вошла в класс с простой прямоугольной коробкой. Положила её на мой стол. — Держи.
— ...Что это?
— Очевидно, проклятый предмет, созданный для проверки твоей эмоциональной вместимости.
— ...Это шоколад, да?
— Да. Заткнись и ешь.
Я медленно открыл его. Он был идеальным. Ручной работы. Без записки. Но внутри коробки лежал крошечный сложенный кусочек бумаги. Я развернул его. Там было написано просто: «Всё ещё преследую».
Я забыл, как дышать, секунд на пять.
Экспонат Б: Ая. Она не дала мне ничего напрямую. Вместо этого она заставила меня сидеть на полу, пока она рисовала сердца на маленьких печеньях. — Я тебе ничего не дам, — сказала она.
— Тогда зачем я здесь?
— Чтобы смотреть, как я игнорирую тебя с растущей нежностью.
— Ты худшая.
Она усмехнулась и брызнула глазурью мне на щеку. — Ты в моём сердце, Харума. Но я отказываюсь признать это, пока ты не будешь умолять.
— Я буквально никогда не буду умолять.
— М-м-м. Так все говорят перед вечером Валентина.
Я подавился воздухом.
Экспонат В: Нацуки-сэнсэй. Которая, к слову, должна была следить за этим событием. Вместо этого она пригласила меня в пустой медпункт после уроков. — Здесь учителя хранят свой шоколад, — солгала она, явно не заботясь о том, поверю ли я ей.
Я последовал за ней. Шоколада не было. Была только она, сидящая на кровати, скрестив ноги, потягивающая вино из коробки сока. — Ты в штопоре, — прямо сказала она.
— Спасибо, что заметили.
— Я не могу понять, ты сопротивляешься романтическому прогрессу или просто безнадёжно тупой.
— А почему не оба варианта?
Она улыбнулась. — Садись.
Я не сел. Но я опёрся на дверной косяк и спросил: — Почему вы мне помогаете?
Она наклонила голову. — Потому что я видела, что происходит, когда кто-то вроде тебя теряет способность притворяться, что это всё шутка.
— ...И что происходит?
— Ты становишься честным.
Это заставило меня замолчать. Потому что этого я боялся больше всего.
Вечер. Я вернулся домой с тремя коробками шоколада в сумке и эмоциональным грузом трагического сёдзё-протагониста. Я открыл дверь. Ая была в гостиной. В толстовке. Смотрела плохую романтическую комедию и плакала в подушку. Она подняла на меня взгляд. Размазанная тушь. Красный нос. Одно печенье в руке.
— ...Это даже не хороший фильм, — всхлипнула она.
Я сел рядом с ней. — Знаю.
Мы смотрели в тишине. Затем она тихонько прижалась ко мне. И прошептала: — У тебя есть время до Белого дня.
Я моргнул. — Что происходит на Белый день?
Она улыбнулась. — Тогда я перестану притворяться, что я несерьёзна.
И вот так... Мой мозг начал выдумывать будущее.
Тем временем... В своей квартире Кокоро сидела за столом. Писала. Не в дневнике. Просто на листке бумаги, который она, вероятно, никогда мне не отдаст. На нём она нацарапала: «День святого Валентина — ловушка. Но я всё равно попаду в неё ради тебя. Даже если ты тот идиот, который эту ловушку расставил».
Она сложила бумагу. Засунула её под подушку. И прошептала: «Ещё одна Глава».
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|